é difícil ir embora

ainda mais quando vejo o sol avançar porta adentro

 na velocidade das horas que correm

(acompanho impassivel. Sei que ele não me alcançará. O ciclo logo fechará)

 e vejo a luz morrer a poucos centímetros da minha mão

(Temos um acordo. O sol e eu) nunca a estendo além destes poucos centímetros

Nem ele altera seu ciclo para a alcançar.

ante a esta porta aberta (que, aliás, sequer é porta, mas portal sem nada para o obstruir)

prefiro continuar a regar as flores mortas

(em verdade apenas promessas de flores que morreram antes o serem)

Por que elas não me surpreenderão

(neste equilibrio natural que alcançaram)

com vozes ou atitudes inesperadas

que ponham a baixo minha des-esperânça tão cuidadosamente construida.

(Ah! a ordem é tão confortável)